Nadie se fija en Gabriel cuando va a acuclillarse, un poco antes de mediodía, en la esquina de la cancha donde reside Gonzalo Pizarro. La túnica que lleva desde hace semanas está lo bastante sucia como para alejar las miradas. Se ha frotado las mejillas con arcilla para cubrir los pelos rubios de su barba, que vuelve a crecer. Los españoles sólo ven en él a un maldito indio harapiento, uno de esos miserables que pueblan ahora las callejas de Cuzco. Por su gorro cuadrado, extrañamente puntiagudo en los extremos y que se ha encasquetado mucho en la frente, los indios, por su parte, creen adivinar a un campesino del Titicaca. Sin embargo, bajo su unku, sujeto a la cintura por una correa de cuero, cuelga una pequeña maza de bronce que contiene todas sus esperanzas. Ha entrado en la ciudad con las primeras luces del alba. Aprovechando la noche para evitar el incesante flujo de los guerreros reunidos por Manco y Villa Oma, ha caminado de un tirón desde Calca. Dos o tres veces se ha extraviado en la oscuridad, alargando por consiguiente su camino. Sin embargo, la rabia y el dolor han impulsado sus pasos, impidiéndole cualquier reposo.
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